Non sono buone da mangiare, mai.
Ma ne ha cura. Sono avvolte in un foulard che seta non è.
Forse è uno straccio di toppe e di nulla, di fili non detti, pensieri a metà.
“Metà” é una parola che giace nel canestro, la tiene per sé.
Le altre le ha regalate, alcune sono sta
te rubate in un giorno d’amore, no, forse in un giorno di sole.
Fa confusione con le parole, con quel che la vita è.
Per questo le piace la parola “metà” che la vita stessa mal digerisce.
Lei ne porta il peso, sull’orlo di vestito giocato di pause e ricami.
Ha il suo paniere ed una storia bucata che non scriverà.
Fatima Mutarelli
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